sábado, 12 de diciembre de 2015

Victorio V. Suárez

SEIS POEMAS DE DESHIELO

Una alborada de ceniza revolotea
en el oscuro espesor de las aguas.
Los brazos se partieron en mil pedazos
y la humanidad es una cifra
que escribe su nombre en los crueles
tormentos del artificio.
El tiempo rescata el semblante de una estación
que se dilata como lengua de fuego.
Aquí el fulgor es un beso mutante
que se cuaja sin regreso.
Un espiral de duelo atrapó las quebradas,
enmudeció la ternura de los días.
Todo se ha perdido
en la mancillada claridad de los espejos.
La soledad parió un memorial enmohecido
y el silencio clavó en las quijadas
su colateral martirologio de espíritus.
Se arrinconaron las súplicas
la hostia forjó su blancura
sacudiendo los destellos fugitivos del atardecer.
Las manos escribieron los epitafios,
las moscas evaporaron su fiebre
en las médulas corroídas de las momias.
La patria esquelética
siguió su curso entre las plañideras
que desmembraron la quietud de los relojes.
Pero una señal quedó en el punto de partida
como voz inmutable de esperanza.
La arena a veces muere pero resucita
con cada tallo que embiste
las vainas migratorias de las aves.
De alguna manera volveré a encontrarte
más allá de la miseria que repite
los vínculos del deshielo.


ENVOLTURA

Restauró su simplicidad de arena
y trató de entender los presagios
que anunciaron la vigilia.
Había inflamado los poros de la carne
pero las moléculas de existencia
resguardaron sus plataformas.
Latidos de furia voltearon el aire,
las estatuas cortaron su envoltura
hasta llenar de talco la mañana.
Las crónicas registraron el incendio
y en las calles arriadas de almas prisioneras
ninguno volvió a caminar como debía.
 
VIGILIA

No se puede conocer los rastros
de las manos en el agua,
tampoco la lividez del vacío
cuando apenas queda
un soplo intencional
en la robustez perpendicular
de la tarde.
Presencias aclimatadas
cada fin de semana,
resplandor de ansiedades
y luego la vigilia.
Las miradas se entrecruzan
ignorando lo que queda
a un costado de la vida.

 

PORTEZUELAS

Las jornadas filtran sensaciones
que golpean las portezuelas.
Se ahogan los fogones
y el poniente no serena el alma.
Ya nadie responde.
La soledad llena los sitios
de inexorable vejez en los espejos.
 


INMOVILIDAD


No entendió el movimiento telúrico
y llegó a destiempo.
Había surgido en la cicatriz de un sueño
con pletóricos emblemas
que luego sellaron sus formas.
El clima ríspido del atardecer
no reanimó su pulso después del naufragio
y repitió sus pasos en las huellas
cuajadas del diluvio.
Tuvo que desatar el silencio
y cuando abrió los ojos recrudecieron
los principios fundamentales del aire
en la vieja inmovilidad del arquetipo.

(c) Victorio V. Suárez
Asunción
Paraguay


Victorio V. Suárez (Asunción, Paraguay, 1952).

Poeta, ensayista y periodista. Ha publicado hasta hoy 15 libros.
 

lunes, 7 de diciembre de 2015

David González



el cartón

amarga mi perspectiva



la piel

se siente ajena

al hueso





todo tiene más de un sentido





conjeturación;





los sin nombres

viven tras los espejos.
















fragmento datas

hachado a intuición





mi radar inconexo

de turno

ahuecando vacíos

donde caer





antes del absoluto

las voces

de lo que fui





alquimias

de morar

al sur del sur











recién mudado

la casa abre sus piernas

zigzagueo de caras rancias

un ágape para dormirse

la perra pierde pelos negros

el blanco del cerámico

cavidades

donde apilar libros

encuadernados

o a escribirse

olmos insinuantes

de rogarles nace un patio

dijo el propietario

- mira que la casa

viene con foquitos -.

(c) David González

Viedma
Provincia de Río Negro
República Argentina



David Gonzalez

Nacido en 1979 en Capital Federal, actualmente reside en Viedma, Río Negro.

Publica textos y poesía en suplementos culturales, revistas, diarios, paginas webs.

Sube textos y poemas a su blog www.fragmentario.blogspot.es

Ha publicado poemas en la Antología Letras de la Comarca (Editorial Del Valle Bajo).

En busca de la poesía que trasciende los textos.

 homerals2@gmail.com

viernes, 27 de noviembre de 2015

Omar Garzón Pinto

Más grande que el río es el hombre

Sí, lo sé. Llegará el momento en que mi voz no tenga asidero.

Mis dedos flotarán a la deriva desnudando a los náufragos

y mis huesos tratarán de hacerse luz de Luna entre los ríos.

Faltará mi cuerpo, faltará mi sombra en el paso de las horas

pero mis palabras ya sin carne, sin angustias, prevalecerá.


                                                    A Javier Heraud

 

 


Carta de amor a Cuscatlán



País mío: Si algún día te acuerdas de mí

te espero en el verso que no fue escrito

en ese que se oculta en los dedos que no te señalan

en ese que susurré a tus oídos y que el viento conoce

en ese que escribe la arena en la playa y que las olas se llevan

en ese que recitamos un día

y que ahora se oculta en la lluvia tardía

 

Te espero, país mío, mi hijo

en el poema donde me nombras

en el exilio.

                                  A la memoria de Mauricio Vallejo





Un poeta es un satélite en constante caída

Sé que caeré y también sé que mi cuerpo

se convertirá en ausencia derrotada.

Aun así, estoy tirado en el suelo

intentando unas líneas victoriosas que se reunirán

al reclamo irremediable de una muchedumbre

en una plaza.

Habré ganado entonces

porque caí como cualquiera

pero nunca me callé

nunca habitó silencio en mí

menos hoy que como última victoria

le grito tu nombre

a las paredes agujeradas

y mucho menos hoy que como última conquista humedezco

mi agitado pecho

con el rojo de tus labios y mi garganta

con el invisible néctar de tu lengua.

Mueren dos veces aquellos que no dicen nada

al momento de su siembra

y aquellos que no pudieron caer boca arriba

para encontrarse con tu rostro

antes que el frío

abrazo de la muerte en la espalda.

                                                       A Leonel Rugama

(c) Omar Garzón Pinto
Bogotá
Colombia


Omar Garzón Pinto (Bogotá). Sus poemas han sido publicados en antologías, periódicos y revistas especializadas de España, Guinea Ecuatorial y varios países de Latinoamérica. Ha presentado su trabajo en diversos espacios y certámenes culturales, académicos y literarios de varias ciudades de Colombia. Entre los años 2011 y 2012 se desempeñó como tallerista literario de la Fundación Andrés Barbosa Vivas y ha trabajado, desde el 2008, como profesor de Humanidades (Geografía, Historia y Literatura, principalmente) en varias instituciones educativas de Bogotá y como promotor y difusor cultural de varias colectivos artísticos y fundaciones de la misma ciudad. Autor de los libros de poesía Faro desnudo, editado por la Liga Latinoamericana de Artistas (Bogotá, 2011), Flores para un ocaso, Liga Latinoamericana de Artistas (Bogotá, 2013) y Un poeta es un satélite en constante caída, Senderos Editores (Bogotá, 2015) Dirige el blog farodesnudo.blogspot.com





 

 

Marcelo Costa e Silva

OS PASSOS VACILANTES

Nos corrimões do tempo, vou tentando me segurar, cambaleante....
Recebendo as rajadas do vento, com todos os contratempos circulantes!
De degrau em degrau, deixo o mal, perseguindo todo o bem da minha escada.

------

Nos percalços que atravesso, sou pedra de tropeço, na vasta estrada...
Vou descalço e do avesso, vou seguindo o endereço da alma fatigada!
Chegar é o meu apreço, mas ao mesmo tempo me aborreço, quando esmoreço nestes passos vacilantes..

 


(c) Marcelo Costa e Silva

Belo Horizonte

Brasil
 

Marcelo Costa e Silva es poeta, escribe desde los 12 años. Nació en Passo, Minas Gerais en 1963.Actualmente vive en Belo Horizonte. Está preparando tres libros y particpa de la Antología poética Siete Pecados Capitales que se publicará en 2016.

Tiene una página: Apoema de poti

Y prepara los libros:
ORQUESTRAL E A MULHER NO INSTRUMENTAL

OS CIGANOS LIBERTÁRIOS

OS VENTOS DA BRASILIDADE

viernes, 9 de octubre de 2015

Federico Rivero Scarani



LAS VENAS DEL AMANECER





I

Se muere entre tus manos con óxido,

el corazón, húmedo planeta de emociones.

……………………………………………………

II

Las palabras que se dicen con el corazón

carecen de un lenguaje para manifestarse,

quedan atrapadas antes de ser pronunciadas o escritas,

y es por medio de los ojos que pueden leerse.

……………………………………………………………




III

La corrupción, la indiferencia y el egoísmo

Perforan nuestras almas taladran nuestras mentes

En tanto el siglo se va licuando

Entre lágrimas que irán secando

Duro es el camino por los hangares

De la ilusión desnuda

Por la ruina de desidias aplicadas

Dormimos con el revólver en la almohada

Y castigamos severamente al distinto

Rueda la fortuna entre escombros de amarguras

Y la vanidad renguea en los jardines encarcelados.

………………………………………………………….




IV

Se me apareció resplandeciente y radiactiva

porque soy el último minuto del reloj,

en nuestra piel está escrito el destino en latín

con letras góticas; ¡si al Cielo me pudiese elevar!,

no estaría en el fango sumergido de este mundo abortado.

Y por eso te apareces ante mí con tus luciérnagas

en el sueño de inconclusos corredores te encuentro

después de tantos años, estás cambiada para mal,

fuiste un hada y ahora eres una bruja cansada

de tanto andar deambulando por los sueños ajenos;

conjurándote al amanecer busco una luz que me guíe

salvándome de tus ojos celestes sin savia que llore

como una enorme tormenta acostada en el sur.

……………………………………………………………

V

Por lo general de un pensamiento se pasa al siguiente y en ocasiones no se sabe cómo fue la relación que entre ellos se da. Es similar a cuando alguien encontrándose en una calle la cruza sin saber cómo lo hizo.

………………………………………………………………………………

VI

Las palabras que se dicen con el corazón carecen de un lenguaje para manifestarse, quedan atrapadas antes de ser pronunciadas o escritas, y es por medio de los ojos que pueden leerse.

………………………………………………………………………………

VII

Es suficiente que el Mal le espute a la cara del Bien un aire caliente y hediondo de un pecado, para que el Bien se emapañe y se quiebre en su delicadeza, rompiéndose como el tallo de una flor silvestre, marchitándose como el azahar.

……………………………………………………………………………

VIII

El tiempo no es un hilo al cual se le puede hacer nudos como para medirlo; el tiempo es un plano oblicuo que fluye y que la memoria tiene la capacidad de moverlo y aproximarlo, para que, de esta manera, él pueda describir los hechos de la vida, y del pensamiento, que se manifiesta a través de la escritura, del arte, la ciencia y la religión. De esta manera el tiempo deja su marca, sus signos, aunque siga fluyendo como un río.

……………………………………………………………………………….

IX

Las palabras son iguales a espejos sombríos, y estos no pueden describir la luz; entre la luz y los espejos sombríos se encuentran mediando el signo o el objeto oscuros que les permiten nacer.

……………………………………………………………………………

X

Julio Inverso, un gran poeta: "My dreams expain to my self how I lose my spirit"

"Mis sueños expían a mí mismo como pierdo mi espíritu".

Minerva Olmos

……………………………………………………………………………….

(c) Federico Rivero Scarani

Montevideo
República Oriental del Uruguay

Federico Rivero Scarani, ( Montevideo-República Oriental del Uruguay ,1969)Docente de Literatura egresado del Instituto de Profesores Artigas, Obras: "La Lira el Cobre y el Sur "(1993), "Ecos de la Estigia" (1998),"Atmósferas" (Mención Honorífica de la Intendencia Municipal de Montevideo, 1999), participó en el CD "Sala de experimentación y trabajos originales", Maldonado 2002,"Synteresis perdida"(2005), "Cuentos Completos" 2007, "El agua de las estrellas" (2013), "Desde el Ocaso" (2014) editado en las páginas digitales EspacioLatino.com/Camaléo.com. Colaboró en diversos medios del país como El Diario de la noche, Relaciones, Graffiti, y también en Verbo 21. com y Banda Hispánica.com Publicó un ensayo sobre el poeta uruguayo Julio Inverso ("El lado gótico de la poesía de Julio Inverso") editado por los Anales de la Literatura Hispanoamericana de la Universidad Complutense (Madrid-España). "El simbolismo en la obra de Julio Inverso", escritores.org/baobac.com/ Agulha-Banda Hispánica. Participó en antologías de poetas uruguayos y colombianos ("El amplio jardín", 2011) y Poetas uruguayos y cubanos ("El manto de mi virtud"). Mención Honorífica por el trabajo "Un estudio estilístico de Poeta en Nueva York de Federico García Lorca", 2014, Organizado por el Instituto de Estudios Iberoamericano de Andalusíes y la Universidad de La Plata (Argentina). Fue docente de la cátedra de "Lenguaje y Comunicación", en el I.P.A. Corrector de las Pruebas para Aspirantes a ingresos a Institutos de Formación Docente, Aplicador de las mismas pruebas, Dictado de clases para la preparación de los Aspirantes. Gil 823 apto. 210 portada 3515, Montevideo-Uruguay.




Manuela Bodas Puente

SI HUBIERA NACIDO AVE*

Sobre esta jaula de barro.

se me antojan las mañanas cálidas,

para calentar estos huesos olvidados.

Hubo trampas en la ruta,

se cerró el tiempo rompiendo la calma.

En el horizonte distinguí por última vez,

un sol, la canción de la vida,

el vuelo de los brazos de mi madre,

los juegos que aún me pertenecían.

Por última vez noté el corazón

musitando a su río, un dulce chapoteo.

Luego corrieron por mis sienes,

mariposas de alas rotas,

gritos de tormenta, ruinas,

ramas heridas por el rayo.

Noté un cristal roto rasgando la risa.

La risa convertida en mueca helada.

Sobre esta jaula de barro,

noto los pasos perdidos de los míos

buscándome, y a veces, me alegro,

de que pasen de largo.

Eso les dará un pedazo más de esperanza.

Otras noto sus lágrimas,

sobre este sudario de tierra,

y sonrío, recuerdo a mi madre:

- ¡Llora, llora, que así se limpia el iris!

Si mis brazos, fuesen alas,

no estaría bajo tierra,

estaría surcando el aire,

defecando en los ojos de mis asesinos,

para que no vuelvan a convertir en estiércol,

la belleza de la vida.

Si hubiera nacido ave, aun sería mía.



(c)Manuela Bodas Puente

Veguellina de Órbigo

León

España

 

*poema de este año para el "Encuentro de Escritores por Ciudad Juárez" que se celebró el pasado viernes a las 20 hora en la biblioteca "Río Órbigo", bajo la iniciativa de la extraordinaria bibliotecaria Helena José García Fraile, aquí en Veguellina de Órbigo, provincia de León en España. Leyeron catorce personas.

 


"Me llamo Manuela Bodas Puente desde el 21 de octubre de 1955, año de muy buena cosecha. Nací en Veguellina de Órbigo, provincia de León, España. Me gusta leer y escribir desde que tengo uso de razón. Esta afición, me ha dado muchas satisfacciones y sobre todo me ha servido de terapia cuando la vida se pone picuda.
Apenas tengo bibliografía, salvando dos pequeños libros de prosa, revistas periódicas, poemas, relatos y cuentos diseminados por distintos medios digitales y físicos.
He tenido varios premios en diferentes concursos desde hace años, pero es la propia necesidad de expresarme lo que me mueve a escribir, por eso casi todos los días escribo, hay que mantener al poeta que una lleva dentro.
Debido a esta necesidad, he conocido las revistas "BARCO DE PAPEL" y
"ARCHIVOS DEL SUR", y le estoy profundamente agradecida a Araceli Otamendi, por las oportunidades que me brindan sus publicaciones. ¡Gracias Araceli! Un abrazo
desde este rincón de España.
Manuela Bodas Puente".





domingo, 4 de octubre de 2015

Ana María Manceda

RECUERDO A MI MADRE

Sentada, con su bastón, el cuerpo doblado, la cabeza enhiesta,

orgullosa, con todo el orgullo que arrastró en su vida.

Vivió como pudo, con dos mil espadas, como un Quijote

enfrentándose a los Molinos de Viento.

Su alcurnia, sus antepasados, su historia de clase

no podrían lastimar a sus hijos.

Erró dos mil veces el ataque

pero siempre estoica y yo, desde lejos en espacio y tiempo

la admiro.

Sus hijos sufrieron las derrotas, pero su descendencia brilla erguida

por una luz quizás muy explicable.

Recuerdo a mi madre, sentada, su cuerpo doblado, el bastón apoyando su

misterio y su cabeza erguida llevando como bandera victoriosa

sus anhelos.

Aquí estoy ahora, sentada, ni sé cómo sentada, tratando de estar erguida,

mirando, imaginando a los seres que amo y pienso

¡Qué triunfo el de ella! ¡Le ganó a la vida!

A las batallas perdidas, al llanto que no pudo gritar, a las injusticias de su tiempo.

Sus nietos van sembrando infinitos campos de ilusiones, sin espadas,

con sueños, cultura, arte.

Sus nietos son su cabeza erguida.

 

MI VIAJE INFINITO



 

Cuando una viaja con la luna y juega a las escondidas con las estrellas

no puede, no se permite quedar hundida en el barro

Sí lo transcurre, se desliza, lo patina, es nuestras moléculas.

Pero no se hunde.

Existe un privilegio de nuestra especie, los cinco sentidos.

Siento, lo siento, al mundo, al cosmos,

Lo huelo, lo miro, lo saboreo, lo escucho, lo acaricio.

Y juego, con la luna, las estrellas, el universo.

Brillo, con ellos brillo, la opacidad no me alcanza

Ahí está mi origen, mi todo, mis amores están en esos caminos

Y yo estoy infinita en ese viaje.

Con ellos




(c) Ana María Manceda

San Martín de los Andes

Provincia del Neuquén

 

Ana María Manceda hace  cuarenta años vive en la Patagonia Argentina ( San Martín de los Andes). Fue docente de Geografía y Biología I en C.P.E.M.N.º13 por 25 años. Coautora del "LIBRO DE LOS CIEN AÑOS" (LIBRO HOMENAJE A LOS CIEN AÑOS DE SAN MARTÍN DE LOS ANDES EN SUS CIEN AÑOS; HISTORIA, GEOLOGÍA,EDUCACION,GEOGRAFÍA,SOCIEDAD,CULTURA,TURISMO ETC) En 2008 recibió 1º Premio en Certamen Internacional "ARTES Y LETRAS 2008"en narrativa por su obra "DERRUMBE". Editorial Novelarte. Córdoba ( Argentina). Integrante de REMES ( Red mundial de escritores en español) DE POETAS DEL MUNDO y de WORLD POETS SOCIETY ; LATIN HERITAFE FOUNDATION; Unión Escritores Hispanoamericanos.

JURADO DEL CEM( Centro Editorial Municipal de San Martín de Los Andes). Integró el primer jurado del CEM, donde se sentaron las bases para los concursos literarios municipales (tres años representando a la Biblioteca Popular 4 de febrero)

Seleccionada en varias antologías nacionales e internacionales. Participa en diversas revistas literarias por Internet, entre ellas "GUATINÍ " de Ernesto R, Del Valle(MIAMI) y "HONTANAR" de Cervantes Publishing(AUSTRALIA). Revista SINFÍN, México-

Invitada a participar en la antología poética en homenaje a los estudiantes mexicanos desaparecidos"LOS 43 POETAS PARA AYOTZINAPA" 2015.

En Septiembre 2011 presentó su novela "LA NOCHE DE LA FLOR DEL

CACTUS" En V Feria Regional del Libro de San Martín de Los Andes

2013- Finalista certamen internacional narrativa por obra "El eclipse y los vientos". CEN Ediciones.Argentina.-

2013- noviembre- Recibe 1º Premio certamen internacional narrativa "Huellas contemporáneas" por obra "El eclipse y los vientos". CEN Ediciones.Argentina.-
diciembre 2014: Ana María Manceda es Nombrada "Embajadora de la palabra" por el MUSEO DE LA PALABRA (FUNDACIÓN CÉSAR EGIDO SERRANO) sito en Quero Toledo.
amtaboada@smandes.com.ar



 







martes, 22 de septiembre de 2015

Araceli Otamendi


El árbol


Primero vinieron por las flores
después se llevaron los frutos
a las hojas se las llevó el viento
ahora vienen por el tronco
para hacer leña, nomás

(c) Araceli Otamendi

Buenos Aires
República Argentina


Araceli Otamendi nació en Quilmes, Provincia de Buenos Aires. Desde hace muchos años vive en la ciudad de Buenos Aires. Se graduó en Análisis de Sistemas en la Universidad Tecnológica Nacional, profesión que ejerció durante varios años. Estudió pintura, historia del arte, dramaturgia, guión de cine, literatura argentina, latinoamericana y europea y participó en talleres literarios principalmente en el de Mirta Arlt, donde estudió literatura inglesa y norteamericana, e hizo investigación en literatura policial. Asimismo participó en diversos seminarios de literatura coordinados por Ricardo Piglia en la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad de Buenos Aires; también en seminarios de filosofía coordinados por Tomás Abraham en el Centro Cultural Rojas dependiente de esa universidad; seminarios de pensadoras contemporáneas: Agnes Heller, Julia Kristeva, Susan Sontag, Luce Irigaray, Judith Butler y otras.
En 1994 ganó el Premio Fundación El Libro- Edenor en el marco de la XX Feria Internacional del Libro de Buenos Aires, por su novela policial Pájaros debajo de la piel y cerveza, publicada por Grupo Editor Latinoamericano. Fueron jurados María Esther de Miguel, Luis Gregorich y Josefina Delgado. Publicó en 2000 la antología Imágenes de Nueva York, una mirada hispanoamericana que se presentó en NYU en el Centro Español Rey Juan Carlos I, en la ciudad de NY para acompañar la muestra de fotografías del mismo nombre. Ha participado con sus cuentos en diversas antologías nacionales e internacionales. En 2002 fundó las revistas digitales de cultura Archivos del Sur y Barco de papel (infantil) que dirige y edita sin interrupción desde esa fecha hasta la actualidad. Ha organizado y coordinado varias mesas redondas con escritores de distintos países en la Feria Internacional del Libro de Buenos Aires.
En 2010 y en 2012 participó en las III y V Jornadas de Mujeres Escritoras en las ciudades de San José de Río Preto y San Pablo, Brasil.
Ha publicado además la novela policial Extraños en la noche de Iemanjá en formato e.book en la revista Aurora Boreal (editada en español, desde Dinamarca).
Cuentos suyos se han traducido al inglés, francés, italiano, coreano y rumano.
Ha trabajado como periodista cultural en diversos medios tanto gráficos como en radio.
http://www.revistaarchivosdelsur.blogspot.com.ar/p/araceli-otamendi-escritora-y-periodista.html

lunes, 21 de septiembre de 2015

Teresa Mimi Gerez

Un certain age
Es el otoño, sí
el que quita las hojas
y te deja desnudo
La fragilidad expuesta
la intemperie


el descenso al cuerpo
el dolor
(parecería un poema triste
pero encierra una primavera.)

-------------------

         Eleva tu timbre, Tristeza
tu sonido de campana de plata
            y llama a la luz
            que sigue al dolor

            Dibuja en el aire
 las ígneas figuras de la muerte
            y ahuyéntalas
       Convoca a la vida
                 Llama a la Poesía

---------------------
Cada amanecer
insisten
los pájaros
Cada primavera
insisten
los brotes
En cada niño
insiste
la vida
indiferente a todo
Sólo esperanzada
en esta humanidad


(c)Teresa Mimi Gerez
Buenos Aires
República Argentina

Teresa Mimi Gerez  quien se autodefine como "una simple aficionada a la poesía", nació en Tucumán un 6 de febrero de 1967.
Profesora de Francés, combina desde su juventud la tarea docente con la participación en la vida literaria de Capital Federal (donde reside actualmente) y también de la provincia de Tucumán y del NOA, en la medida de lo posible.
Fue becaria en Estados Unidos y en Francia en programas de intercambio cultural (1984/85 y 1988/89)
Socia de la SADE (Sociedad de Escritores) filial Tucumán, conoció y frecuentó a personalidades como María Elvira Juárez, Ariadna Chavez, al Dr. David Lagmanovich, Manuel Serrano Pérez, Leonardo Iramain, Juan González, Inés Aráoz entre otros escritores, de los cuales se confiesa admiradora y discípula.
Editó una primera antología personal de su poesía -Pasajera y otros poemas primero en papel por medio de Ediciones del Parque, Tucumán, y en 2013 en versión e-book a través de la editorial Signo Vital ediciones de Buenos Aires. Prepara su segundo libro individual "Casa diez (a medio cielo)".
Como poeta participó en diversas antologías con referato de la UNT: "Autores Noveles de Tucumán" (edic Estrella Federal, Tuc, año 1992), "Las Semillas y el Viento" ( E. Federal, Tuc, 1993), y "Poemas a Cinco Voces" también editado en Tucumán. Por último en Cuadernos"Animarse a Gritar" y Revista "A Turucuto"del taller que dirige la Sra. Mercedes Chenaut. "Nuestras Voces propias" de Ediciones del Parque Tucumán (2012) reúne además poemas de su autoría.
Recibió un incentivo a su labor cuando en 1990 el Fondo Nacional de las Artes le otorga la titularidad de la Beca de investigación para escritores del interior para un Proyecto sobre Poesía en el Noroeste, y la Beca nacional de Poesía (suplente).
Otras distinciones fueron: Primer premio (2001) y Tercer premio (1993) de Poesía en Juegos Florales de Tucumán, además de concursos de la Sociedad Sarmiento. En dos oportunidades obtuvo el Premio de Ensayo en francés en el Concurso Saint-Exupéry, organizado por la Alianza Francesa y la Embajada de Francia, entre otros certámenes nacionales e internacionales.

Contacto Mail: teresa.gerez@gmail.com


lunes, 17 de agosto de 2015

Martha Miranda Gómez

Una semana antes de morir

Lunes

Pretendo seguir al sol,

atravesar puentes,

regiones, abismos,

con alma guerrera.

Martes

Los cuervos sostienen mi sombra

en un ir y venir a cualquier lugar,

se llevan el silencio del otoño,

los tabúes de mi abuela.

Miércoles

Descienden calandrias

de un pórtico viejo apolillado,

se comen los minutos de prisa...

la iglesia está vacía

los santos murmuran.

Jueves

Una mano extraña,

espejo sin rostro,

pincel sin trazos.

Viernes

Los cuervos detienen su vuelo,

asolean sus alas, pican la tierra

y encuentro flores amarillas camino a casa.

Sábado

Ensayé tantas veces mi caída,

en cada sueño la muerte me buscó

mi sonrisa era parte de su abrazo,

de mis letras, de mis frecuentes visitas

a san Fernando buscando su aroma.

Domingo

Mi gato rasguña sábanas,

retrocedo unos pasos

desde la primera hora,

tanta memoria contenida

comenzó a secar mis labios:

lágrimas, fechas, flores,

listones morados caen...


(c) Martha Miranda Gómez

Tulancingo
Hidalgo
México

Martha Miranda Gómez nace en Tulancingo, Hidalgo México, Estudió la Licenciatura en Educación Superior, Becaria del Fondo Estatal de Cultura y las Artes del Estado de Hidalgo, (FOECAH) en la disciplina de Letras con el proyecto "Vida y Obra de Genaro Guzmán Mayer. Coordinadora de talleres de creación literaria, en varios municipios del estado de Hidalgo, fundadora de la revista "In Amiqui Nime", precursora del periódico "La Máquina", coordinadora de la administración de la revista literaria "El Malacate" segunda época, obra editada en fragmentos en el desaparecido periódico "El Visor" sección cultural, en la revista literaria "Hidalgente", en la serie dominical "Voz Viva" Sol de Hidalgo, Antología México-Chile "Voz de jaguar Vuelo de Cóndor", Osteoporosis, coordinadora y conductora del programa de televisión "En tinta, tintero y poeta" Actopan, Hidalgo TvR3, participó en el 7° encuentro de escritores latinoamericano creadora de la Fundación "TOMATIAN" (tiempo del saber) Autora de "El quehacer Educativo del maestro Felipe Hernández Cruz.

 

jueves, 13 de agosto de 2015

Ken Sánchez



 

9

He llorado

cubierto de sufrimiento

sin comprender

el dolor ni el calor del beso.

Sufro abrazado

a la hora

de los besos

o la hora de la muerte.

Con el corazón destrozado

regando las manos

huérfanas de tus ojos

lloran y lloran,

gime

y gime

y lloro

y sufro

y veo

mi alma

morirse lentamente

como cruel desquiciado.


(c) Ken Sánchez
Perú

Ken Sánchez nació en el distrito de Cochapetí,Prov. Huarmey- Región Ancash-Perú. Es Docente en Educación Artística egresado de Escuela de Bellas Artes de Ancash.
Redactor principal de Cultura en el Diario YA de la ciudad de Huarás.
Ha realizado exposiciones pictóricas en diversas ciudades.
Publicaciones: Canto a la Esperanza, Itinerario Rojo, Lo Transitorio, Yamilec, Flor de Piedra, Recorrido y, Vivir Muerto (Novela), pronto a publicarse: Piedra Desnuda (Poesía).

martes, 4 de agosto de 2015

Martha Miranda Gómez

 
Advertencia

El vacío de hoy lo trae la sombra, yo traigo tiempo en los ojos que amanece bendecido por el aire de esta mi habitada memoria, casi toda ausencia, todo lamento conformado agitando el alma; como la voz gastada en tanta vida, que es silencio, verbo esparcido, y una inmensa soledad.



Soledad

Es substancia barro,

ceniza, tiempo

un pozo de voces

donde se desagua vida,

no tiene rendijas

donde mirar la luna

y extrañar a los pájaros.

Substancia parecida al viento,

a hilo de muerte, a penumbra

a todo vacío preexistente

contenido en los ojos como grito.

Antes de amontonar inviernos

y derramar primaveras al polvo,

de acunar la noche y su llanto.





Somos aliento de Dios

Los días se deshacen en el agua,

en la punta de los dedos,

en caricias que dejan huella

para no olvidarnos de nosotros.

Somos parte de esta arena,

somos aliento, lágrima de Dios

diluidos en secreto dentro del mar,

en inmensidad de lo invisible.

Trazamos pasos en la yerba,

como enormes escarabajos

y a veces a la intemperie ,

con la consigna del viento

deshojamos la imaginación,

nacen caracoles

peces son nuestras manos.

apenas inadvertidas.

(c) Martha Miranda Gómez
Tulancingo
Hidalgo
México


Martha Miranda Gómez nace en Tulancingo, Hidalgo México, Estudió la Licenciatura en Educación Superior, Becaria del Fondo Estatal de Cultura y las Artes del Estado de Hidalgo, (FOECAH) en la disciplina de Letras con el proyecto "Vida y Obra de Genaro Guzmán Mayer. Coordinadora de talleres de creación literaria, en varios municipios del estado de Hidalgo, fundadora de la revista "In Amiqui Nime", precursora del periódico "La Máquina", coordinadora de la administración de la revista literaria "El Malacate" segunda época, obra editada en fragmentos en el desaparecido periódico "El Visor" sección cultural, en la revista literaria "Hidalgente", en la serie dominical "Voz Viva" Sol de Hidalgo, Antología México-Chile "Voz de jaguar Vuelo de Cóndor", Osteoporosis, coordinadora y conductora del programa de televisión "En tinta, tintero y poeta" Actopan, Hidalgo TvR3, participó en el 7° encuentro de escritores latinoamericano creadora de la Fundación "TOMATIAN" (tiempo del saber) Autora de "El quehacer Educativo del maestro Felipe Hernández Cruz.

domingo, 19 de julio de 2015

Roberto Abad Jordán



no llamar a la noche sino a la noche misma

un poco de arena en el alma, una palabra que yo le debía al mar

suaves reminiscencias de la memoria caían de las rompientes

brota el agua de los significados un jarro de caliza contenía al mar

(c) Roberto Abad Jordan
Lima

Perú

Roberto Abad Jordan estudió psicología en la universidad Ricardo Palma y periodismo en la escuela de periodismo "Bausate y mesa".
Escribe regularmente para algunos blogs de España, Argentina, Chile y Perú.
Es colaborador del programa de radio "La boca ya tiene dientes", Buenos Aires.

sábado, 11 de julio de 2015

José Respaldiza Rojas

MIS MÁQUINAS

 
DE ESCRIBIR

Máquina de escribir que recibí de mi padre, fiel compañera amiga incomparable, me acompañaste, año tras año, en mis estudios universitarios.
Casi me olvido, en el periodismo me inicié contigo, por eso me pregunto qué pasó entre nosotros pues volteo a mirarte y tú ya no estás.
Aún suenan en mis oídos tu monótono hablar, taca taca taca, y al cambio de renglón un avisador rin se dejaba oír.
Usabas una bufanda negra que siempre te compraba, hasta que apareció una bicolor, pero el rojo casi no te ponías.
Camarada de mil avatares discúlpame por insultarte cuando yo erraba al ponerte una letra equivocada, es que debía cambiar de hoja y escribir todo de nuevo, pues eso me daba cólera.
Hasta que de pronto apareció el Radex un papelito pequeño, pero manejable; uno de sus lados tenía una capa muy blanca, por ese lado lo colocabas encima del error y volvías a teclear la letra errada y zas desaparecía permitiendo escribir como si nada hubiera pasado.
Pero me estoy desviando del tema no sé cómo pude olvidarte si me eras tan útil, incluso al aparecer el sténcil seguías siendo gran escritora claro te quitabas la bufanda y así con el cuello desnudo trabajabas de lo más bien.
Debo confesar que coqueto cambié varios modelos, una Olivetti, otra Remington, grandota y pesada, una última Olympia y con una portátil te fui fiel hasta que te perdí. Me ayudaste no sólo con las tareas, ¿Recuerdas cuando te empeñé? Es que debía un dinerillo sin tener cómo saldarlo.
Un día cavilaba y cavilaba, cómo impedir que la puerta de mi cuarto se cerrara así que te usé de tranca, sin que protestaras en realidad ni si quiera refunfuñaste.
Creo que todo empezó cuando le eché el ojo a una hermana tuya mucho más joven y eléctrica, pero la que me encandiló fue una computadora XP recién llegada al mercado y me acostumbré a cambiarte cada cierto tiempo y hoy la nostalgia hace que te extrañe y te busqué en el baúl de los recuerdos.

(c) José Respaldiza Rojas
Lima
Perú


José Respaldiza Rojas (Lima 1940) Decano de la Facultad de Pedagogía de la Universidad Nacional e Educación (1991) catedrático principal, periodista, se ha especializado en literatura infantil. Es Magister en Ciencia de la Educación. Ha publicado La Maestra, Adivinanza, Las Fabulosas fábulas, Fabulario, Imayllanqui jitanllanqui mil adivinanzas quechuas, Las jitanjáforas en el mundo infantil. El Tangrama, Calcular con fantasía y otros más. Es miembro de APLIJ, CEDELIJ
Ganó el Premio Nacional de Promoción a la Lectura, en el nivel universitario. En 1997 la Biblioteca Nacional del Perú lo galardonó por su creatividad.

 

 
 

jueves, 9 de julio de 2015

Vicky Chincarini


TÚNELES

Atravesé demasiados túneles.

Desde el primero,

el que me entregó al mundo,

un túnel fue la opción.

Ahora, cuando el tiempo

impone su balance

no sé si elegí la oscuridad precisa,

el recorrido apropiado

o el paso justo

al transitar esos espacios.

Siempre hubo esplendores,

voces, silencios y alaridos

que incitaban

la construcción de nuevos socavones

en la locura

de atravesar el tiempo con nuevas flechas.

Después, la costumbre fue ajando cada temblor

y al penetrarlos

no se aceleró el latido,

no tembló el músculo,

no se humedecieron las palmas de las manos

ni quedó en mis zapatos

una mínima muestra

que testimoniara tanto empeño.

Atravesé demasiados túneles:

los propios, los ajenos, los soñados.

Y aquí estoy,

entre el designio inicial

y la imagen gastada,

imaginando otras cavidades

pero a esta edad no puedo con

el barro,

se acabó el agua caliente

y tengo frío.

 

SIN TALISMANES

 

No tengo talismanes.

No tengo nada que apretado en un puño,

colgado al cuello o guardardo en un cajón,

conjuraré cualquier instante.

Nada ceñido en la materia y atreviéndose en formas

que la carne reconoce y la geometría define.

Nada que revele la transmutación

del pez en arena, del agua en aire, del gesto en cal.

 

Conservo el eco de la imprecisa palabra de un adiós,

el ondular de un boleto azul abandonado al viento,

la estampilla en un sobre transformado en barco

que escapó por una esquina de tormentas,

el dibujo de cierto perfil sobre la humedad de un vidrio,

una moneda de cobre de 1949

enterrada en el jardín de una casa que ya no es mía,

una frase escrita con pintura oscura

en una tapia sin enredadera,

una perdida servilleta de papel donde grabé soledades,

un amanecer de domingo

con la primera flor y el último abrazo.

Sólo tengo

esa memoria que destiñe y recrea

para que pueda ahora

balbucear retornos, ademanes o caricias

que flotan en un espacio cargado de otras formas

que aprieto en un puño,

cuelgo de mi cuello

o guardo en un cajón

cerrado siempre a otros ojos.
(c) Vicky Chincarini

San Miguel de Tucumán
Provincia de Tucumán
Argentina


Vicky Chincarini nació  y vive en Tucumán. Ha publicado dos libros de poesía: "Íntima patria" y "los juegos". Ha sido, durante dos períodos, secretaria de la Sociedad Argentina de Escritores, S.A.D.E, Seccional Tucumán y secretaria cofundadora de la Asamblea de Escritores de su provincia. Desde 2003 coordina el Taller Literario de la Peña Cultural "El cardón" y Biblioteca Pública "Dr. Antonio Torres", institución con casi setenta años de permanencia en la cultura de la región.

jueves, 2 de julio de 2015

Rodrigo Verdugo


MAYO A Singwan Chong li

Las campanas mezclan nuestra muerte:

Arena impune





SESENTAYSEISAVO ANUNCIO   A Fernando Palenzuela

Mucho antes de que tuviéramos el insomnio de la luz

Tuvimos el despojo de nuestra propia sangre

Que al alba no alcanzo a saltar

Quedándose como una imploración sobre las abejas

Quedándose más tarde sobre el soplo del sol

Que nos hizo tener cinco cuerpos,

Cinco cuerpos que rebanaban la luna sobre las raíces,

Cinco cuerpos que carbonizaban lo felino de la noche.

Nadie se preparó para esta vastedad

La noche heredó la muerte

Y de todas las cosas heredamos solo sus muertes

Nunca he visto el día

Caos y padres aplastan mi elemento

El latido de mi sombra ocultó los torbellinos

No se lavó el espejo donde termina el mar

La nieve siguió violando lámparas hasta el desvanecimiento

No se lavaba el espejo después de esas horridas jornadas

Las anclas pincharon la noche

Cayó naftalina sobre las estaciones de trenes

Donde mis tías descubrieron que la noche estaba sobrepuesta

Eso probó tanta amargura bajo la tierra

Ese vértigo de madera que hay en lo recién nacido

Sobrepuesto está también en nosotros

El mensajero anochece en el cazador

Y el cazador amanece en el hijo

Sobrepuestos estamos en nosotros mismos,

Con este insomnio de la luz

Con este soplo del sol

Que nos hiciera tener cinco cuerpos

Cinco cuerpos se deben tener para entrar en los tajos del abismo

Cinco cuerpos que entran al mar

Ordenando la luz que tuvieron los ángeles durante el día

Este soplo del sol tuvo cinco cabezas al mirar por dentro esos tajos del abismo,

Que del fuego pasaron a la mujer

Y fue tanta la vigencia nívea de las lámparas violadas y los huesos

Que una estrella visitó la sangre, dejando todo intacto sobre el mundo

Mis cinco cuerpos, tenían conocimiento de lo sobrepuesto

Habían nacido, muerto, amado, dormido, sobre una precisión velada

Tal como el pájaro que no puede dormir porque le hacen escuchar su propio canto

Grabado por quienes el mismo canto de este pájaro no dejó dormir

No se dejaban engañaban cuando lavaban los espejos

Y al soplo del sol supieron como había sido todo

Así fue todo,

Al llegar a una esquina nos dimos cuenta

Que la noche quedó sobrepuesta

Un insomnio de luz empezó a desangrarnos

Todo era reflejo de raíces,

El despojo de la sangre quería saltar a esas raíces

Pero no eran ellas, eran solo un reflejo de raíces

Tal era la amargura bajo la tierra

Entonces llegaron los cinco cuerpos que el soplo del sol nos había hecho

Se prepararon para la vastedad

Hicieron lo que debían hacer

Rebanar la luna sobre las raíces,

Carbonizar lo felino de la noche

Lo recién nacido tuvo su vértigo de madera

Ahora sobre el soplo del sol quedó el despojo de mi sangre

Se quedó como una imploración sobre las abejas

Yo lavo un espejo, aquí donde termina el mar

Mientras pasan por mi lado, luces que me recuerdan mi destierro

Vengo y voy a lo sobrepuesto, con el mismo insomnio de la luz

Recuerdo como cazador y mensajero amanecían y anochecían

Unas tías que nunca tomaron el tren bajo la noche pinchada

Guardándose naftalina entremedio de las enaguas

No me dejo engañar por lo que parece intacto sobre el mundo

He de nacer y morir sobre una precisión velada

El latido con una precisión velada oculta los torbellinos

Los cincos cuerpos se desvanecerán como el soplo del sol sobre los tajos del abismo

No alcanzarán a saltar a las raíces.

(c) Rodrigo Verdugo
Santiago de Chile


Rodrigo Verdugo (Santiago de Chile, 1977). Poeta y Collagista. Coeditor y articulista de la Revista Derrame. Miembro del Grupo Surrealista Derrame. Su obra ha sido publicada en revistas y antologías chilenas y extranjeras siendo traducida parcialmente al: Ingles, Frances, Italiano, Portugués, Polaco, Árabe, Uzbeko, Rumano y Bùlgaro. En 2002 publica su primer libro: "Nudos Velados", (prologo de Roberto Yañez e ilustraciones de Aldo Alcota), Ed Derrame. Ha participado en exposiciones intenacionales de surrealismo en España, Portugal y Republica Checa. En 2014 publica su segundo libro "Ventanas Quebradas", (prólogo de Lorenzo Peirano) Olga Cartonera Ediciones.










 

David H. Bogado



Poesia I


Escupime, lameme,

visquiame, silenciame.

Faltame el respeto,

faltame de besos.

No me hables.

No me escuches.

No me mires

Si ignorame.

Si callame.

Si cegame.

Pero nunca dejes...

Nunca! dejes de amarme.

 

Poesia II

Quiero verte

desnuda

sin piel

sin mi

sin nadie.

Sin sentimientos

sin culpas.

Sólo verte,

mirarte

y quizás desearte.



(c) David H. Bogado
Valentín Alsina
Provincia de Buenos Aires

 David H. Bogado
nació el 14 de septiembre de 1986, oriundo de la ciudad de Buenos Aires, actualmente reside en el partido de Valentín Alsina de la misma. Luego de finalizar sus estudios secundarios en el Instituto Nueva Pompeya decidió incursionar en el mundo del teatro en el prestigioso Centro Cultural Rojas y luego en el reconocido teatro San Martín. Hoy en día continúa su formación como actor y dramaturgo en la escuela municipal de teatro de Lanus, además de encontrarse dando clases de arte dramático en centros culturales de la capital federal. Ha publicado su primer libro " Vida D.", con el que ha participado en diversos festivales y ha ganado como mejor poeta 2012.Sus últimos trabajos como actor han sido "Hamlet" adaptación de Gustavo Roca, "Tercero Incluido" de Eduardo Pavlovsky con dirección de Walter Arce. Como director y dramaturgo ha estrenado Insania.

martes, 30 de junio de 2015

Ruth Pérez Aguirre




PÉRDIDA



Con el tiempo

las rosas soltaron sus pétalos

Nosotros, con el tiempo

dejamos ir

nuestros sentimientos





----------




EL TRABAJO DEL POETA


Leías y escribías

Escribías y leías todos los días

Todas las noches escribías o leías

Leías…

Escribías…

Leías…

No dejabas de leer o de escribir

poco a poco se fueron alejando de ti

tus palabras, aquellas amorosas

que otrora conquistaran mis oídos…

Tanta lectura, cantidades de tinta entre tus dedos

te fueron contagiando de una enfermedad

que tú llamabas sabiduría

Que si Mallarmé dijo…

Que si Sabines en sus poemas afirmaba…

Que Pellicer contó cien tonos de verde en su tierra…

Que otros y otros más dijeron o decían…

Pero tú ya no tenías nada que decir

tus propias palabras habían muerto

a causa de tu abandono

dejaron libre su lugar a las palabras de tinta

las que llenaban tus libros y tus escritos

aquellas que a mí tampoco decían nada

Entonces te dejé

no quise que tu abandono me matara

Preferí irme con otro

que de leer y escribir nada le importara

pero que era dueño total

de sus pensamientos

y sus versos estaban repletos de amor suyo

no de otros.

(c) Ruth Pérez Aguirre
Mérida
Yucatán
México


Ruth Pérez Aguirre, escritora, poeta y editora. Mérida, Yucatán, México. Ha publicado dieciséis obras literarias de diferentes géneros, poesía, literatura infantil, cuento, novela y novela breve. Egresada de SOGEM- José Gorostiza. Ha obtenido varios premios literarios y reconocimientos en diferentes ciudades y países en el género de cuento, poesía y cuento infantil. Ha sido invitada a varios congresos internaciones a representar a México, y a encuentros de escritores, nacionales e internacionales, y a ferias del libro para presentar sus obras y promover la lectura. Fundó una editorial cartonera, Ediciones htuRquesa, donde publica obras suyas infantiles y poemarios para presentarse en ciudades y países donde ha sido invitada; también publica a otros escritores y lanzó un concurso de cuento humorístico. Algunos poemas suyos han sido traducidos al inglés, italiano, portugués y francés. Su trabajo ha sido antologado en más de cuarenta y tres libros, en varios idiomas, como invitada, o del resultado de su participación en concursos o encuentros literarios. Ha colaborado en periódicos y programas poéticos de radio. Premio a la trayectoria SELAE 2014.

Homenaje a Yucateca distinguida en las Letras, Filey 2015. Sedeculta.

Invitada a la IV Feria del Libro Infantil Juvenil UNACAR en Cd. del Carmen, Campeche, 2015.















jueves, 11 de junio de 2015

Maritza Morales Valero

VIENTO SUR


Oscura está la noche de los ciegos que no advierten más allá

de sus sentidos, si mi canto y tu deseo se hacen nido no concibo taparlo ni esconderlo.

Y me rompo en mil pedazos, me disgrego, me arropo de a poco entre tus alas, sobrevuelo

entre tus plumas la nevada, busco un nido.

Lo diviso recubierto de la espuma de mis olas de verano y de tu nieve.

Aparto cada púa que te hiere y la sangre se avalancha entre mis dedos.

Si el amor te deja ciego la mar es el antídoto perfecto.

Me figuro que conozco tus parajes y descubro entre lágrimas un vino, sabe a algo

peregrino, delicioso, verdadero.

Mis sueños se hacen cortos con el día, y en la noche se me ocurren tantas cosas, mis

labios se hacen miel entre tu boca y mi cuerpo se consume entre tus dedos.

Mas si el viento que me impulsa es verdadero, si es de Dios, veo a mi brújula y no hay

norte. No hay temor que me conforte ni valor que me deprima, eres brisa matutina, yo soy

ola.

¡Rasga el velo, estremece la montaña!, vuelo de águilas, armonioso, certero.

¡Siente el fuego!, el latido que me acota, el verano se acurruca entre dos bocas, y se

escapa entre suspiros un te quiero.

Si el amor te deja ciego la mar es el antídoto

perfecto.

(c) Maritza Morales Valero

Guayos, Sancti Spíritus

Cuba

Maritza Morales Valero (Guayos, Sancti Spíritus, Cuba, 1968)

Poeta y narradora (literatura infantil y para adultos)

Graduada de nivel medio superior.

De formación autodidacta.

Se incorporó en el 2014 al Taller Literario Fayad Jamis de Guayos, donde ha participado en encuentros de escritores aficionados y ha obtenido premios y menciones en narrativa infantil, para adultos y en poesía. Tiene inéditos cuentos y relatos, para niños y adultos, y poesía. Ha colaborado con revistas infantiles y programas radiales. Fue finalista en el Concurso Nacional de Microrrelatos, auspiciado por la revista mexicana Papeles de la Mancuspia donde fue publicada su obra Cena Homenaje.

viernes, 5 de junio de 2015

Aleqs Garrigóz

EL AMIGO IDO

Hay una banca vacía, que nadie puede ocupar.
Hay, también, un frío sudor que escurre en nuestra frente
cuando alguno menciona tu nombre,
el persistente nombre de tu niñez
tempranamente arrebatada.

Hay un amigo ausente en la fiesta
y cuando alguien pregunte "¿Dónde está él?"
todos diremos: "Se ha ido a un lugar mejor,
lejos de los relojes de arena y los espejos de soledad;
los espejos y los relojes que nos hieren tanto."

Todavía, evocamos tus dientes quebrándose en una carcajada,
la explosión de tu alegría en la serenata,
el susurro de tu vaho adormecido en nuestros hombros,
el peso de tu incertidumbre en nuestras horas.
 
Mirabas el azul profundo del techo de una carretera,
seguramente contando estrellas, ignorando
la suerte que Dios había puesto en tu camino.
Un vuelco, un golpe en la cabeza, y ya estabas muerto.
Tan fácil fue, como fácil es caer para una estrella fugaz.
Tus últimas palabras, tu inolvidable estela: "Ayúdame por favor…"

Hay un amigo ausente en el círculo de juegos.
Una fotografía que no podemos mirar.


(c) Aleqs Garrigóz
Puerto Vallarta
México


ALEQS GARRIGÓZ (Puerto Vallarta, México 1986). Empieza su carrera publicando Abyección (2003). Trabajos posteriores son: Luces blancas en la noche (2004), La promesa un poeta (2005), Páginas que caen (2008, 2013), La risa de los imbéciles (2013). Premio de Literatura Adalberto Navarro Sánchez 2005, otorgado por la Secretaria de Cultura de Jalisco. Premio de Literatura 2008 de la municipalidad de Guanajuato. Premio Espiral de Poesía 2011 y 2012, otorgados por la Universidad de Guanajuato. Mención Honorífica en el V Concurso de Poesía María Luisa Moreno, organizado por el taller literario Coinspiración de Dolores, Gto.; así como tercer lugar nacional en su edición VI. Mención Especial del Jurado en el V Concurso Internacional de Poesía "El mundo lleva alas", organizado por la editorial estadounidense Voces de Hoy; en el I Concurso de Cuento y Poesía de la Universidad Marista; y en el I Concurso Internacional de Poesía "La palabra de mi voz" de Ediciones Entre Líneas. Ha publicado poemas en diversos medios impresos y electrónicos de varias ciudades de México, España e Hispanoamérica. Figura en algunas antologías literarias editadas en México.


martes, 14 de abril de 2015

Araceli Otamendi



Juguetes



Un conejo en cochecito

mañana de cielo azul

farolitos de pétalos brillan

entre los árboles

las golondrinas vienen

de noche, ladran los perros

maullidos y pisadas de gato en los techos

Voy a cazar ratones en bicicleta

mientras las plumas de los sueños

vuelan como pájaros

y un vestido de seda mustio se muere

arrugado como una flor seca.

Es mediodía, voy al río

para hacer burbujas transparencia y colores

con una bombilla sin mate

las esferas traslúcidas reflejos de arco iris

se escapan desordenadas en el aire.

Si cruzo la calle voy a encontrar pisado por un auto

un pájaro muerto.

Por el camino que bordea al río sigo de largo,

Flotan naranjas, subo a un bote y remo

voy a buscarlas.

Luz de sol, reflejos brillantes en el agua,

más allá, en los árboles, ciruelas de terciopelo,

mandarinas, higos maduros y sandías

esperan el domingo.

Ellos vendrán a la playa, la algarabía de sus risas

se escuchará de lejos.

La tarde se alarga, el sol se despoja del fuego,

se esconde y aparece la luna de plata

Es posible que el conejo pida alguna planta

tendré que darle algunas hojas.

Con las manos cargadas de naranjas,

Voy a cortar alguna como en el cuento

para saber si aparece algún hada.

Todo brilla en la tarde serena.

Es hora de ir hacia la costa,

árboles camuflados

severos centinelas verdes

vigilan erguidos

un camino posible,

hay luces de luciérnagas.

Me aproximo a la casa,

una pequeña muñeca, viejo juguete

cubierta de polvo, vestida de infancia,

hace años que me espera.



(c) Araceli Otamendi


Buenos Aires

República Argentina


Araceli Otamendi nació en Quilmes, Provincia de Buenos Aires. Desde hace muchos años vive en la ciudad de Buenos Aires. Se graduó en Análisis de Sistemas en la Universidad Tecnológica Nacional, profesión que ejerció durante varios años. Estudió pintura, historia del arte,  dramaturgia, guión de cine, literatura argentina, latinoamericana y europea y participó en talleres literarios principalmente en el de Mirta Arlt, donde estudió literatura inglesa y norteamericana, e hizo investigación en literatura policial. Asimismo participó en diversos seminarios de literatura coordinados por Ricardo Piglia en la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad de Buenos Aires; también en seminarios de filosofía coordinados por Tomás Abraham en el Centro Cultural Rojas dependiente de esa universidad; seminarios de pensadoras contemporáneas: Agnes Heller, Julia Kristeva, Susan Sontag, Luce Irigaray, Judith Butler y otras.
En 1994 ganó el Premio Fundación El Libro- Edenor en el marco de la XX Feria Internacional del Libro de Buenos Aires, por su novela policial Pájaros debajo de la piel y cerveza, publicada por Grupo Editor Latinoamericano. Fueron jurados María Esther de Miguel, Luis Gregorich y Josefina Delgado. Publicó en 2000 la antología Imágenes de Nueva York, una mirada hispanoamericana que se presentó en NYU en el Centro Español Rey Juan Carlos I, en la ciudad de NY para acompañar la muestra de fotografías del mismo nombre. Ha participado con sus cuentos en diversas antologías nacionales e internacionales. En 2002 fundó las revistas digitales de cultura Archivos del Sur y Barco de papel (infantil) que dirige y edita sin interrupción desde esa fecha hasta la actualidad. Ha organizado y coordinado varias mesas redondas con escritores de distintos países en la Feria Internacional del Libro de Buenos Aires.
En 2010 y en 2012 participó en las III y V Jornadas de Mujeres Escritoras en las ciudades de San José de Río Preto y San Pablo, Brasil.
Ha publicado además la novela policial Extraños en la noche de Iemanjá en formato e.book en la revista Aurora Boreal (editada en español, desde Dinamarca).
Cuentos suyos se han traducido al inglés, francés, italiano, coreano y rumano.
Ha trabajado como periodista cultural en diversos medios tanto gráficos como en radio.
http://www.revistaarchivosdelsur.blogspot.com.ar/p/araceli-otamendi-escritora-y-periodista.html

miércoles, 8 de abril de 2015

Maritza Morales Valero

MARINERO



Mis pies descubiertos alejo de ti

es mi tiempo, mi espacio

mi encuentro con él.

Él acaricia

besa mis pasos

sube a mi cintura.

Un frío de miedo me cala.

Mis manos sumerjo,

me oculto de miradas.

Mi cuerpo destila.

Remojo mis labios de dulce saliva.

Su inmensidad me atrapa

y un vacío en mi mente

llena su instante

y el mío.

Tu vista me reclama

me desato sin prisas,

llego a ti.

Mis labios salados

impregnados de él,

desatan tu deseo,

imitas su quehacer.





------------

 

¿QUÉ MOTIVA A LAS BRUJAS?




Ser mujer agobia.

Sábado de escobas y frazadas.

Montones de ropas desafían mi calma.

El sol me ataca.

Somos brujas sobre escobas mojadas,

Cepillamos los baños; heredad de mi casa

El qué dirán ajeno, perdura entre las manchas.

Giro junto a la noria que blanquea las sábanas,

Mi cabeza da vueltas,

De sopetón se para.

Ya recobro el sentido,

recuerdo aquella mancha.

Rememoro la noche,

la vida,

la mañana

y al varón que me incita

tomar la frazada,

a volar en mí escoba

a ser bruja en su cama.




(c) Maritza Morales Valero

Guayos

Sancti Spíritus

Cuba


Maritza Morales Valero (Guayos, Sancti Spíritus, Cuba, 1968)

Poeta y narradora (literatura infantil y para adultos)

Graduada de nivel medio superior.

De formación autodidacta.

Se incorporó en el 2014 al Taller Literario Fayad Jamis de Guayos, donde ha participado en encuentros de escritores aficionados y ha obtenido premios y menciones en narrativa infantil, para adultos y en poesía. Tiene inéditos cuentos y relatos, para niños y adultos, y poesía. Ha colaborado con revistas infantiles y programas radiales. Fue finalista en el Concurso Nacional de Microrrelatos, auspiciado por la revista mexicana Papeles de la Mancuspia donde fue publicada su obra Cena Homenaje.




martes, 31 de marzo de 2015

Cecilia Vetti

EL VERDUGO

La crueldad fecunda cada día

como un rito ganado a la infamia.

Va y vuelve,

como un traje de perversión.

Gritos, sangre, súplica.

Y a las siete,

cine con sus niños,

comiendo palomitas de maíz


 
EL TIEMPO

 

El cuerpo es una fotografía de preguntas.

Preñadas en un tiempo breve.

El cuerpo acusa el andar del tiempo,

hasta un punto que nada lo conmueve.

Solo le importa el aire.

 

UN PÁJARO

 

El pájaro cae,

y un gato lo hace presa y lo despluma.

Los últimos gorjeos del pájaro,

quedan en la lengua del gato


(c) Cecilia Vetti

Banfield

Provincia de Buenos Aires

Argentina

 

Cecilia Vetti nació en la ciudad de Buenos Aires. Vive en Banfield, Provincia de Buenos Aires. Participó de los talleres literarios de Mirta Arlt y Mempo Giardinelli. Pertenece a la Sociedad Argentina de Escritores. Recibió en el 2002, La Faja de Honor de SADE, por su libro de cuentos La soga del tiempo. En el 2003 publicó Corredor de Silencios, en el 2007 Acurrucada en la luz, en el 2009 Sueño de alas azules y en el 2014 El despojo. Dicta talleres de cuentos y es jurado en distintos concursos.


 

Manuela Cesaratto

AMORES

 

 
Amores que no tengo

Amores que no extraño

Amores que no anhelo

Amores que se fueron.

Quedan momentos que se narran

Historias que se cuentan

Pasiones desvanecidas

Como invisibles pensamientos.

Amores que fueron

Una ráfaga del momento

Un instante en tu existir

Un segundo de tiempo.

Un aprecio momentáneo y eterno

Un fluir de emociones de sucesos

Fluir de sentimientos pasajeros

Como el ave de paso, que se posó solo un momento.


(c) Manuela Cesaratto

Bell Ville

Provincia de Córdoba

Argentina

 

Manuela Cesaratto es escritora y artista plástica. Es maestra nacional de dibujo, ha realizado cursos en diversas especialidades. Es miembro del Grupo Sentir en palabras Escritores de Bell Ville y del Grupo Cuatro Rumbos Turismo rural de Bell Ville. Obtuvo seis diplomas de honor por la participación en la antología poética Creadores argentinos (Buenos Aires); diploma por la participación por la Editorial Novelarte (Córdoba); mención especial en el certamen Pozanjon literario en Ballesteros; Turpial de bronce otorgado por la Sociedad venezolana de arte internacional literario; Clavel de amor de la Unión Internacional de Escritores; diploma como finalista en el certamen internacional de Novelarte. Participó en 20 antologías poéticas, y poemas suyos fueron incluidos en diversas revistas.

viernes, 13 de marzo de 2015

José Abelardo Franchini

La llegada de Atzrael




Siento el frio

.. mira, ve

en el horizonte

esa puesta de sol

..las nubes

de color violeta,

y mira esas

nubes obscuras

aqui,

arriba

del ómnibus..




..el aire

apático,

Los rostros

obtusos,

la falta

de lenguaje..

..Se acerca

una tormenta.




Veo las

terrazas

con antenas

y cables,

por la ventana,

escucho acá

en el hall

los murmullos

detrás de la

puerta..

..la intención

aviesa, solapada,

la cortedad

"amable",

la hipocresía

como

idiosincrasia..




Sí, recuerda

ese frente obscuro

de nubes

es la ira de

los Dioses..




..el odio

nos invade,

..

somos humanos

Señor.




Vienen,

por la lomada

entran al llano

es un ejército,

son miles de

jinetes

con sus lanzas

y pieles..

..y armaduras

son de un tiempo

indefinible.

..ha pasado y

volverá a pasar

somos nosotros

y son ellos

como lo dijo (y lo

dibujó)

Enrique Breccia

en la

revista Fierro,

el bien

y el mal en le

champ de bataille.




..tanto mal

me hace,

disculpe Doctor

la sinceridad;

disculpe su majestad

..

.. sé que esta ahi

tras la cortina,

.. quizás.




Velemos

las armas,

es una noche

larga.

Invierno

del 2009,

altre giornatta

del futuro.

En ciernes

la tormenta

se avecina una noche

obscura y ventosa,

Santa Rosa

a fin de Agosto..

el angel exterminador

arriba a la Tierra.



(c) José Abelardo Franchini


Julio del 2009

La Serranita

Provincia de Córdoba




José Abelardo Franchini nació en Hurlingham (Provincia de Buenos Aires), actualmente vive en La Serranita (Provincia de Córdoba). Periodista y Escritor. Ha publicado en el Periódico de distribución nacional "Question Latinoamerica" que dirigía el periodista Gabriel Fernández. También se han difundido sus columnas grabadas en el Programa "La Voz del Pais" que conducía Carlos Suárez en AM 1010 "Radio Latina" de la ciudad de Buenos Aires. Columnista en Radio América AM 1190 en el Programa de Oscar Orquera ("Radio-Palabras"). Cuentos y relatos suyos se han difundido en el Programa de Isabel Pisano que sale los sábados a la noche, también en Radio América.




 

sábado, 28 de febrero de 2015

Miguel de Asén

TORRENTE DE AMOR

 

 
Hoy termina la laboral semana,
Una espina inmoral emana,
Es viernes y acaba ya el trabajo,
Con ciernes amaba yo a destajo.
Por la noche copas y sonrisas,
En el coche, nuevas ropas, sin prisas.
Voy a buscar a la mujer de mi vida,
Hoy amar y yacer es suicida.
Placeres errantes buscando ocasiones,
Mujeres cambiantes llevando condones.
Cervezas animadas con risas y canciones,
Proezas germinadas sin camisas ni pantalones.
Mucho hablar y vivir como fieles,
Ducho cabalgar y sentir lo que dueles.
Obras de calidad, caricias delicadas,
Sombras en la ciudad, albricias anunciadas.
Un torrente de fuego que es volcán,
En tu mente un ruego que te dan.
Brazos enlazados, piernas dispuestas,
Abrazos enamorados, eternas gestas.
Tu piel tostada descubro entre embelesos,
Es miel anhelada que cubro con besos.
Caricia traviesa como loca golosa,
Con codicia te besa mi boca ansiosa
 

------------

 


VANO POEMA

Un poema mordaz lleva el viento,
Tema fugaz, con sentimiento,
Es la flor de la mente, del pensamiento,
Es dolor, torrente de sufrimiento.
Un verso gastado dejé a la historia,
Universo quebrado de mi memoria,
Filosofías vanas que mi ser quiere,
Poesías ufanas que el hacer prefiere.
Mi camino tal vez sea el olvido,
O que mi sino vea que he existido.
Sueños perdidos tras de un vaso,
Empeños vencidos por el fracaso.
Canciones dormidas que se van gestando,
Ocasiones vividas que me están quemando.
Locas ilusiones truncadas, frustradas,
Pocas emociones marcadas, quebradas.
Sicología del alma que se expresa,
Filosofía de la calma, voz traviesa.
El final de la poesía llegará,
Clave animal, fría, te atrapará.
Talento vacío que se confunde,
Pensamiento mío que nada infunde

(c) Miguel de Asén

Madrid
España

Miguel de Asén: Miguel de Asén (seudónimo literario), nace en Madrid el 1 de enero de 1962. Licenciado en Filosofía y Ciencias de la Educación (Universidad Complutense Madrileña) Suficiencia de Investigación en Ciencias de la Información (Universidad Complutense Madrileña). Escritor compulsivo, aprovecha cada instante libre, cada viaje en el metro cada momento de espera para sacar su libreta e hilvanar unos versos. Inquieto por naturaleza, no se conforma solo con escribir sino que explora nuevas formas de expresión con su poesía y con el lenguaje. Una de sus creaciones es un "generador de sonetos" en el que un pequeño programa informático da al lector unos números a elegir y devuelve un soneto mezclando los versos en él insertados.



Dolores Pombo


 
Misterio

me entrego a la sal

a la arena

a la forma del aire

que deforma la roca

a la naturaleza salvaje

y

a la redondez

del misterio

que cierra

la noche


..........

 

HUELLAS

Pisó

sobre la huella de otro

pisada sobre pisada

pisó

un camino ya vivido

pisó

presente

y

pasado

otro

pisa

sobre su paso

una marca

en la piedra del pavimento


(c) Dolores Pombo
Buenos Aires



Dolores Pombo
Escritora y poeta .Nació en Buenos Aires
Formó parte de las antologías:
- "Versos en el aire II" - España - Enero 2014.
- "La Primavera la sangre altera" - España - Marzo 2014
- "Érase una vez un micro cuento" - España, microrrelatos - España. Mayo 2014
Participa en REMES: Red Mundial de Escritores en Español
Participó:
- Convocatoria "Grito de mujer" , Poemas - Antología Digital. Mayo 2014
- Revista Archivos del Sur - Suplemento de poesía 2014
 


jueves, 19 de febrero de 2015

Salvador Pliego

Todo

Es decir, tú tienes todo:

mis sueños, mis ansias, mis anhelos, mis deseos;

diría que hasta mi boca, mis manos,

mis ojos, mi cuello y mi cabello.

Te vas… ¿Con qué me quedo?



Presencia

Le abría la puerta en el atardecer,

porque sabía que pasaría su sombra y la besaría toda,

aunque ella no estuviera presente.



SALVADOR PLIEGO:

Nacido en la ciudad de México. Como escritor inicia su carrera a finales de 2005 y desde entonces ha publicado más de 20 libros.
Su obra le ha permitido recibir cerca de 40 diferentes premios debido a concursos o reconocimientos.

A la fecha, ha realizado lectura de su poética en Estados Unidos, México, Perú, Chile, Argentina, Colombia y España.

viernes, 13 de febrero de 2015

Javier Claure Covarrubias



YO NO SOY DE MEDIAS TINTAS

Yo no soy de medias tintas
llegué al mundo
cuando el asfalto se rajaba por el frío
el vientre de mi madre se expandía
las contracciones eran tormentosas
y la envoltura rodaba poco a poco

Yo fui marcado
por la sangre infatigable
por el ímpetu que se alzaba
en el cordón umbilical no cortado
o tal vez por el humo de las maderas
que ardían como mejillas en lo crudo
y dicen que mi primer llanto
era como la música de un lucifer

Yo nací con las manos grandes
y todos pensaron que iba a ser ladrón
pero una gitana tiró las cartas
y me salvó de esa mala suerte
afuera, cerca de la maternidad
ofrendaban la placenta a la Pachamama*

Yo fui mensajero del huracán
subía a los techos
moraba en los cerros con botellas vacías
cazaba arañas, sapos y lagartos
frente a frente los formaba
como soldados y universitarios
listos para la pelea

Yo veía desfilar a las hormigas
y pensaba que una lata tirada en la calle
era la otra cara de un talismán
y que un tropel de caballos
los juguetes que traía Papá Noel
pero ese señor de barba blanca
nunca fue justo con toda la población
de niño
no sabía de la peste en el cañaveral
ni del estremecimiento de las flores
yo veía orinar a los perros en las paredes
y creía que el 7 estaba dentro del 8
y que las dalias eran altas como el tejado

Yo fui travieso con ganas
un chiquillo precoz y curioso
no temía al demonio
y en mis humildes zapatos
llevaba misivas electrizantes
y me decían pajarillo manzanero
y en mi pequeño laberinto
aprendí a jugar
con números, con letras y con pólvora

Yo jamás obedecí a los curas
porque eran mentirosos sin orejas
colaban el café
con papel de las Santas Escrituras
de adolescente
llevé nardos a los muertos
escuché rezar a los ciegos
le desafié al destino
le puse cara de palo
cuando quería atacarme por la espalda

Yo no llevo antifaz
porque me gusta que vean la carne de mi rostro
ahora de viejo
soy un pajarraco
llevo este vivir tan mío
esta sed tan clara
y tan diferente a las demás
soy como los salmones
nado contra la corriente
y renuncio a toda imposición
no dejo avanzar la maleza ni un milímetro
soy capaz de poner límites
de dar forma al roble
y de quitar
el último deseo que aspira a la maldad

Yo soy la bulla
que saca puntas a la verdad
a mí, que no me vengan
con lágrimas de cordero
ni con billetes falsificados
porque yo soy la flecha que rompe
la palabra oculta en cada lengua
soy ácido sulfúrico ante el delito

Yo no soy de medias tintas
ni tengo santo de devoción
hago caso omiso a la monarquía
yo trato de estar al pie de la franqueza
primero observo la realidad
y luego lanzo mis dardos que matan
mi único negocio es transgredir el lenguaje
pero no los valores humanos

Yo he besado a mi hija
diciendo buenos días
y le he dicho que mire hacia adelante
yo descubrí cómo hipnotizar a los insectos
y a los bufones en la distancia
de la ecuación triangular
soy el pensamiento insurgente
el tripulante que acarrea ascuas al camino

Yo separo el agua del aceite
las sombras de la luz
casi como mago, casi en clandestino
y en medio de este vaivén
soy el germen de mi poesía
el arquitecto de incendios
y a ese extraño oficio
que pasó por preámbulos y ausencias
lo sigo machacando
en este réquiem por un mundo desfallecido.

* Pachamama: Madre Tierra.

............

LA PALLIRI *

La palliri
es una mujer solitaria en los desmontes
madre, esposa o quizá viuda
que emite señales a golpe de cincel
el martillo es su rosario
las piedras su oración
en la última entraña de la puna

La palliri
de trenzas gruesas y pálida sombra
martilla y martilla para encontrar el dorado
templa el aire de esperanzas
víspera de ilusiones es cada segundo
pero en su vieja canasta de mimbre
sigue ardiendo el fuego de la Inquisición

La palliri
dedos callosos y pómulos partidos
siembra semillas, jamás cosecha frutos
y en sus polvorientos atados
la vida tiene otro palpitar
cien gramos de estaño en la balanza
y toneladas de quebrantos en su estómago

La palliri
hija del telúrico temblor
recolectora de minerales en plena desolación
Penélope del altiplano entre cascajos
teje y desteje sueños en su mandil
y en el dobladillo de su pollera
encuentra las cruces de su existir

La palliri
más fuerte que el viento gélido de la pampa
más vulnerable que los dolores del alma
es un grito abrumador en el campamento minero
no fue a la escuela
nunca tuvo un sillón para apoyar su adolorido cuerpo
ni tampoco vino Dios a su encuentro.

* El apelativo de palliri viene de la palabra quechua "pallar" que significa recolectar. La palliri es generalmente una mujer que escoge, a martillazos, el mineral de las rocas.

 
(c) Javier Claure Covarrubias
Estocolmo


Yo no soy de medias tintas y La Palliri son poemas del poemario "Réquiem por un mundo desfallecido" que se presentó, en Estocolmo (Suecia), el 6 de diciembre de 2014.  


Javier Claure Covarrubias nació en Oruro, capital folklórica de Bolivia. Es miembro del PEN Club Internacional, de la Unión Nacional de Poetas y Escritores (UNPE), filial Oruro, y de la Sociedad de Escritores Suecos. Ejerce el periodismo cultural. Poemas y artículos suyos han sido publicados en medios de Suecia y Bolivia, así como en diferentes sitios de Internet. Fue uno de los organizadores del Primer Encuentro de Poetas y Narradores Bolivianos en Europa (Estocolmo, 1991). Ha estudiado informática en la Escuela Real de Tecnología (Kungliga Tekniska Högskolan) y en la Universidad de Uppsala; y matemáticas en la Universidad de Estocolmo, casa de estudios donde además obtuvo una maestría en pedagogía. Formó parte de la redacción de las revistas literarias Contraluz y Noche Literaria. Poemas suyos han sido incluidos en las antologías El libro de todos (1999), La poesía en Oruro (2005), Poesía boliviana en Suecia (2005) y Antología comentada de la poesía boliviana (2010). Forma parte del Diccionario de autores orureños (2007). Ha publicado Preámbulos y ausencias (2004), Con el fuego en la palabra (2006), Extraño oficio (2010) y Réquiem por un mundo desfallecido (2014).

jueves, 12 de febrero de 2015

Washington Daniel Gorosito Pérez

SEMIÓTICA

 

Un viento derrama signos

despiertan códigos de soledad,

entre hojas y olas

árboles y mares

raíces e islas donde buscan los escribas

desatanudos de palabras.

Deambulan en un maremágnum

de símbolos

restos de letras

flotan en el aire

símbolos extraños

señales del cielo

un río revuelto de pensamientos.

El poema como consecuencia,

el verso exquisito y cálido,

que ilumina.




 

 

TANGO LLORÓN




Las voces siguen llegando,

el viento

trae esa oleada de vida

desde la urbe del insomnio.

Las abultadas torres cual oscuros profetas

perdidos

en códigos de sombra

como el llanto y la risa

que brotan gemelos.

Alrededor

no hay más que angustias,

el vacío cubre todo.

Mientras,

escondido y agazapado

entre los intersticios

de la realidad,

música piazzoliana,

llora un tango.


(c) Washington Daniel Gorosito Pérez

México

 

Washington Daniel Gorosito Pérez
Nace en Montevideo, Uruguay el 24 de junio de 1961. Radica en Irapuato, México desde 1991. En el año l999 obtiene la ciudadanía mexicana por naturalización.
Estudios en Periodismo aplicado a los Medios de Comunicación Social, Licenciado en Sociología con Postgrado en Enseñanza Universitaria .Diplomado en Desarrollo Humano Integral.
Catedrático Universitario, Periodista, Conferencista, Poeta, Ensayista e Investigador.
Ha obtenido premios de periodismo, ensayo, cuento y poesía en México, Uruguay, Brasil, Argentina, Estados Unidos, Alemania y Francia. Ha integrado antologías poéticas en México, Argentina, Italia y Estados Unidos.
Columnista de Análisis Internacional y Temas de Defensa en publicaciones de México, Uruguay, Argentina y Ecuador.
Miembro de la Unión Católica Internacional de la Prensa (UCIP), Poetas del Mundo y Red Mundial de Escritores en Español (REMES).
Ha publicado en Brasil, Ecuador, Suiza, Italia, México, Argentina, Uruguay, Colombia, Estados Unidos, Chile, Cuba, España, Rusia, Israel y Paraguay. Integra 10 antologías internacionales y 3 nacionales (Poesía, haikus, poemínimos y microcuentos).